Всё, что я умею, это ждать — не тебя, конечно, ждать ветра, который ворвётся в мой дом следом за тобой, когда ты влетишь стремительным шагом, оставив нараспашку старую дверь (я не пойду её запирать — разве удержишь?). Ты рассыплешь передо мной на столе горсть диковинных ракушек и цветных камней: "Я принёс их тебе". Твои руки пахнут дымом и солью, а в глазах остывает синь чужого неба, и нездешнее солнце запуталось в волосах.
Есть люди, которым никогда не снится ветер.
Есть люди, чьё дыхание навеки отравлено мечтой о несбыточном.
И есть люди, которые сами ветер.
Мечтала ли Пенелопа о дальних странах? Кто теперь скажет.
Всё, что я умею — это ждать.